я очнулся в больнице. И заходит в палату ко мне врач, который будто бы друг мне. Но как–то уж слишком ласково ведёт себя, гад. И подходит ко мне так медленно–медленно. И лопочет что–то про то, что мне надо успокоиться, и, мол, укольчик очень полезный. А за его спиной, в дверном проёме, я уже вижу — Они. А выход только один — эта самая дверь. Вскакиваю, пытаюсь туда ломануться, сука–врач меня как–то сзади ухватил за руки, шприц уже у Них, но проход свободен, ещё рывок — я на свободе. Помню, потом бегал босиком по мощёной улице вроде Арбата, ощущение погони не проходит. Хватаю с какого–то развала тёмные очки и (какая глупость!) бейсболку. Прячусь по дворам… Дальше неразборчиво. Пытаюсь сопоставлять факты, понять, что Им от меня нужно. Решаю отсидеться дома. Усталость. Сижу на табуретке на своей кухне. Напротив — один из Них. Усталость. Я босой. Хватит бежать. Нужно понять, поговорить, договориться. Смотрю на него: какой–то серый, неприметный, незапоминающийся. Опускаю взгляд: у меня на руках по 6 пальцев! Почему–то сразу становится ясно, что мы не договоримся. Никогда. Я для них просто объект. Что–то не так не с ними, а со мной. От безысходности вдруг мощный прилив сил. Встаю, хватаюсь за какую–то перекладину под потолком обеими рукми, а ногами бью Его. В район груди. Получается смазанно, но он падает. Прочь из дома. Бежать. Найти свою обувь…